La luna roja, el viento, tu color
de mujer del Norte, la extensión de nieve...
Mi corazón ya está en estas praderas,
en estas aguas anubladas por las nieblas.
He olvidado el mar, el grave caracol
que soplan los pastores sicilianos,
las cantilenas de los carros en los caminos
donde el algarrobo tiembla en el vaho del rastrojo,
he olvidado el paso de los airones y las grullas
en el aire de los verdes altiplanos
por las tierras y los ríos de Lombardía.
Mas el hombre grita doquiera la suerte de una patria.
Ya nadie me llevará al Sur.
Oh, el Sur está cansado de arrastrar muertos
a orillas de pantanos de malaria,
está cansado de soledad, de cadenas,
está cansada su boca
de las blasfemias de todas las razas
que han gritado muerte con el eco de sus pozos,
que han bebido la sangre de su corazón.
Por eso sus muchachos retornan a los montes,
empujan los caballos bajo mantas de estrellas,
comen flores de acacia a lo largo de sendas
nuevamente rojas, aún rojas, aún rojas.
Ya nadie me llevará al Sur.
Y esta noche cargada de invierno
aún es nuestra, y aquí te repito
mi absurdo contrapunto
de dulzuras y furores,
un lamento de amor sin amor.
(De La vida no es sueño. Poemas 1946-1948)
Salvatore Quasimodo (Modica, Sicilia -Italia-, 20 de agosto de 1901 – Amalfi, 14 de junio de 1968). Poeta y periodista miembro del movimiento hermético italiano, recibió el Premio Nobel de Literatura en 1959.
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