dicen que levanta la niebla no sé yo supongo
vuela pero sin alas como si fuera una cubierta
que alguien quita o un tejido que el sol desata
disuelta entonces
hija
desaprensiva
ella
abandona el aire
que emponzoñó
evaporada
perdido el nombre
huellas húmedas dicen poco ya del sombrío cepo
y se aleja mañana en alto
recorro el campo de batalla y con quebrado de alas
palabras que escriben con sangre ciertas plumas ruedas
de exánimes cañones fusilerías del insulto desoído y
silencios
que envían mareas a besar sus playas
creo
rearmar un ejército triunfante
que regresa cantando
y aunque poco consigo recuerdo dos o tres canciones de
distancias
momento de reconocer cuánto significaban las ítacas al
término
de cada mapa de viajes o reflexiones
éxodos
quizás
que desataron los cristalinos perseguidores de siempre
© Carlos Enrique Cartolano. Contracorriente, 2013
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