preocupado por filos
del cuchillo canillas que gotean
la cama deshecha
el timbre no funciona
en jueves bolsa verde
quién piensa en escribir
con fobias del papel
y
su paciencia.
pero no hay agonía en blanco
tampoco del negro se predique
sequía inflamaciones de la piel ácida
lluvia por las noches.
la lengua anuncia la ventana
cobra
fuerza y ruge
tira una línea y tensa el hilo
hasta balancear con péndulo
tres versos de aire.
después el cuerpo exuda
primer agua olor de circunstancia
va su vocación en imágenes
quizás del sueño
o nacidas de cuanto transcurra
por
las manos.
© Carlos Enrique Cartolano. La lengua es un pestillo,
2014
Ilustración: Guillermo Vidal
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