cuando
quede sólo la prenda
vacía
a un lado de la cama
no
encienda acero entre los labios/ creas
incómodo
plegarte sobre el vientre
sujeta
entre mis muslos/ cuando ni espíritus
del
sueño suenen campanas y soplen
tus
miedos en la piel/ si nunca más
devuelvas
tu sorpresa
cuando
me haya vuelto un autómata
sólo
haya cuerda en la memoria/ sin sustantivos
ni
sábanas de grecia una tarde se pusieron
a
lavar/ si no queda viaje en las piernas
ni
portón batiente/ no hay palabras
sin
sol en los relojes ni transporte
si
nunca estuve dentro del mismo cinturón
poné
verde y amargo a cocinar pero sin carne
de
cordero/ sin saliva y sin historias
©
Carlos Enrique Cartolano. Migrantes, 2015
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